¿Quien es el verdadero poeta?

Cuando empecé a escribir recuerdos en hojas de papel  comprendí a las letras como flujo discurrido de sangre ,estoy seguro contiene  el alma, cada trazo enlazado,  datos internos  hechos  literatura fina, tu "yo" o mi "yo" endulzando   la mente, sembrando sutiles expresiones que empujan "sacando a golpes" al meticuloso  dolor del sufrido hombre actual para que entre la esperanza.

Abatido pero con ilusión este humilde escribidor extrae de  la galera  textos con  amor al verso y no al significado del verso.

El peso de la tristeza disminuye, secuela a la palabra escrita, diluyente efectivo, del pesado sabor   del desengaño. 
Hay quienes escriben con resentimiento bien camuflado,  sinónimo de sutil venganza, esta  no se muestra  hasta que el lector aprecia  al poeta iluminado, ese que ama a la letra, capaz de dominarse a si mismo , no ataca como un ser humano , sabe que  escribe con fuego, ardor  que  irradia flagrancia matando a quien apunta  en silencio.

Cuando uno es poeta;entrega todo a todos, es un convenido pues anda sembrando nostalgia en pos de mejorar sus obras.

 Hay quienes dicen que Poeta poseedor de mucho o privilegiado  en abundancia  ademas de ser en caricias pleno (especialmente amor muto de pareja) deja de ser poeta, ese sentido no es correcto, quizá en feliz se transforma.

 El no poeta, el falso, mentiroso, vendedor de humo, es aquel que  con letras nacidas de odio  expande su tortura en papel  solo por tener el alma amargada. 

Mientras la felicidad se incrementa, el mentiroso va quedando limitado en inspiración,  privando a   quien ama de las frases de encanto ya que el amor no contiene dudas, solo alegrías, mientras no hay búsqueda igual a desesperados sentimientos nocturnos, de ideas es casi nulo.

 Al fraudulento  poeta lo maneja el miedo, la letra es como sinònimo  de un grito al vació, solo sirve para irradiar ira, lo último que le queda, desesperado clamor por ser escuchado. 

Pobre embustero sujeto, copiador de bardo descarado,   vive dejando papel en blanco si no hay odio como primer sentimiento,   sin distintivo es un "cualquiera".

El poeta de  fuste no es un "cualquiera" pues en el texto encuentra su mejor armamento, la percepción del mundo es su hidalguía lo que aprecia el ojo ,  su alma absorbe y su mano lo hace poesía.
Es un inspirado,distinto a los    afligidos por el vació, rimadores que  ocupan su tiempo escribiendo sin pasión a la letra prevaleciendo la angustia . 
El  verdadero escribidor acentuado es aquel que usa  el despecho  , un falso  escritor  compungido   es usado en contrario sentido.

El poeta no  sufre como sufren todos el común de los abatimientos, condensa la sensación y la guarda, si antes de sentir dolor escribía, imagínese  cuando decida agregar a lo preservado  del mal momento, el toque de su arte, es entonces donde  nacen sus más bellas expresiones.

El poeta vive en el recuerdo  de quien cree que amó con deseo, eso es una constante,la diferencia se da cuando ese sentido no predomina por sobre el aprecio a la belleza natural. 
El poeta nace poeta, si solo el desamor genera la oda, de coplero no tiene nada , estar  obligado a percibir  maliciosas sensaciones para crear relato es un sentido contrario al don .

La poesía esta en el todo y no en aquel pestilente  "ser" destructor al que llamo; "desamor propio hecho falso  verso", el mundo prefiere decirle: 
                                                                                              Melancolía.